Colla il timone
Di barca inusente e
Fissa ribolla a West,
bel Nearco,
ché oggi non nulla
si svescia e
dai tuoi occhi riesce
un filo di bava sottile.
Ma tu sballottato
I tuoi muscoli adombri
E vivo sul ponte
Torci nel plastico
Vento
Un plastico busto.
Chi sei, pari dire,
a volermi desnudo
solcare la scia
e non viverne un ette
e non prendere sciami
di peste gelata?
Tremòla, faraglio,
tremòla intemuto,
e segui la rotta
anche quando non sai
dove il vento ti porta.
07/07/2003